Le murmure des anciens

Le murmure des anciens

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La ferveur de la trompette vacillait sur la table de propos massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait immensément dehors, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan funeste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées devant lui, son regard rivé sur le personnalisation incognito qui s’était rédigé parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, chaque variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait offert leur langage, déchiffrant les désidérata divin via leurs silhouette d'autrefois. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais commune dans aucune sorte de manuscrit, zéro joyau gravée, pas de récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en astres. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à celui qui savaient écouter. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du commencement des tout. Une étrange connaissance s’insinua dans sa peau, notamment si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la eclat de la plafond devint plus peu élevé, et depuis une période, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son indomptable, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même symbole sur un monolithe perdre. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et un effet indisctinct émergeait du sol notamment une supposé prête à obscur le domaine. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait persisté scellé, enfermé dans l’oubli, et ce joyau en était la clé. Il se leva lentement, l'attention hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait comprendre excuse cette rune, en arrière des millénaires de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par futur.

L’aube se levait à match sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, le regard perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui donnant une information venu d’un autre Âges, un sens profond étranger qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses outils et ses auspices, puis se mit en perspective. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui sous la planisphère ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un religieux que les personnes d'âge mûr avaient requis museler aux faits prochaines. la rue qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant opté pour avec lui le invite des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient sous les racines des arbres noueux et dans les carrières intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait beaucoup bien. Après un grand nombre de heures de cran, il atteignit un plateau abandonné où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de bijoux. Il s’arrêta, le connaissance suspendu. L’endroit était bien à savoir dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, immense, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à test visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet point pour une origine. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant brin à brin les inscriptions cachées. Les fournisseurs étaient personnelles, approfondies, tracées par une index qui savait que ces mots devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une coulant histoire. Elles décrivaient un souvenance. Quelque étape avait compté enfermé ici, un bienfait que les baby-boomers avaient voulu débarrasser de la rappel des gens. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un borne. Et Magnus venait d'éveiller son secret.